1938年11月9日，柏林。
夜风像冰冷的剃刀，刮过我的脸颊。
我把大衣的领子竖得更高，试图将赫尔曼教授那张因愤怒而扭曲的脸，连同他唾沫横飞的咆哮，一并挡在寒风之外。
“英雄！
德意志需要的是雅利安英雄的雕塑，是能彰显我们民族力量与荣耀的艺术！”
他指着我那块雕了一半的梨木，手指因激动而颤抖，“而不是你这些……这些充满软弱情绪的所谓‘人间烟火’！
一个抱着孩子的妇人？
一个在田里耕作的老人？
穆勒，你的才华正在被犹太人的靡靡之音腐蚀！”
我没说话，只是默默地收拾我的刻刀。
那些大小不一、形态各异的刻刀，像是我手指的延伸，比我的舌头更懂如何表达。
我爱木头的纹理，爱每一刀下去时，木屑卷起所散发的独特香气。
我只想雕刻我眼中真实的人，那些有血有肉，会哭会笑的普通人。
可现在，连艺术也必须穿上褐色的制服，高呼“嗨！
希特勒”了。
我被勒令退学了。
理由是“创作思想与帝国精神严重背离”。
走出柏林艺术学院沉重的橡木大门时，我感觉自己像一片被秋风吹落的枯叶，前路茫茫。
我唯一能想到的去处，就是家里。
父亲的印刷厂就在楼下，油墨的气味，总能让我感到一丝心安。
然而，当我拐过弗里德里希大街，一股浓烈的焦糊味瞬间攫住了我的嗅觉。
那不是印刷厂熟悉的油墨香，也不是寻常人家壁炉里的烟火气，而是一种混合着木料、织物和某种说不清的、令人作呕的物质燃烧后的味道。
紧接着，是声音。
“砰——哗啦！”
一声巨响，仿佛整条街道的玻璃都在瞬间被震碎。
我下意识地缩进一个门廊的阴影里，心跳如鼓。
我看到一群穿着褐色制服的冲锋队员，他们挥舞着棍棒和铁锤，像一群疯子一样砸碎了街角“戈德曼裁缝铺”的橱窗。
戈德曼先生是我从小就认识的，他那双胖乎乎的手总能缝制出最合身的西装。
此刻，他被人从店里拖了出来，平日里用来量尺寸的皮尺抽在他脸上，留下一道道血痕。
“犹太猪！
滚出德国！”
“砸！
烧光他们的一切！”
狂热的叫喊声此起彼伏。
他们将一匹匹上好的法兰绒、灯芯绒布料扯出来，扔到街心，浇上什么液体，然后划着一根火柴扔了上去。
火焰“轰”地一下窜起，将那些文明的、精致的造物，瞬间吞噬成扭曲的黑炭。
这不是一场偶然的暴行，而是一场席卷全城的癫狂。
西面八方都传来同样的破碎声、咒骂声和凄厉的惨叫。
空气中弥漫的，是水晶灯、玻璃窗和人心一同碎裂的声音。
人们后来称这个夜晚为“水晶之夜”，多么讽刺，多么璀璨的名字，底下却铺满了无辜者的鲜血和碎屑。
我想冲出去，至少，我想把戈德曼先生扶起来。
但一只强有力的手死死地抓住了我的胳膊。
我回头，是父亲。
他不知道什么时候出现在我身后，脸色在火光映照下，前所未有的凝重。
“别冲动，汉斯。”
他压低声音，每一个字都像是从牙缝里挤出来的，“活下来，才能记住这一切。”
父亲的手臂像铁钳一样有力，他拽着我，悄无声息地退入更深的巷子里。
我们绕开那些燃烧的店铺和施暴的人群，像两只在猎犬口中逃生的兔子。
在经过一个街区时，我看到一栋挂着“沃尔夫医学博士”铜牌的住宅，大门被斧头劈开了。
几个冲锋队员正把一个戴着眼镜、头发花白的男人往外拖。
一个年轻的女孩死死地护着他，她的脸在火光中一闪而过，苍白得像一张纸，但那双眼睛里燃烧的，却是与周围的火焰截然不同的光——那是愤怒，是决不屈服的倔强。
我不知道她的名字，但那张脸，在那一瞬间，像一幅永不褪色的木版画，深深地刻进了我的脑海里。
父亲拉着我，几乎是跑着回到了我们那栋住商两用的楼房。
楼下是“穆勒印刷厂”，楼上是我们的家。
我们屏住呼吸，蹑手蹑脚地上了楼。
父亲没有开灯，只是走到窗边，撩开厚重的窗帘一角，沉默地望着窗外那个火光冲天、宛如地狱的柏林。
“爸，我们……嘘。”
他打断我，指了指楼下，“他们可能会来检查。”
我的心提到了嗓子眼。
我知道父亲的印刷厂里，除了印刷商业广告和书籍，还藏着一些“违禁品”——那是父亲偷偷为一些朋友印制的传单，上面没有歌颂元首的口号，只有对战争最朴素的质疑。
靴子踏上楼梯的沉重脚步声果然响了起来。
咚，咚，咚，每一下都踩在我的心脏上。
父亲异常镇定，他走到门口，打开了门。
门外站着两个喝得醉醺醺的冲锋队员，他们手里的棍子上还沾着血。
“例行检查。”
其中一个粗鲁地推开父亲，径首走了进来。
他的目光在房间里扫视，最后落在我放在桌上的木刻工具和那块雕了一半的梨木上。
“艺术学院的？”
他带着讥讽的腔调问。
我点了点头。
“正好，为帝国创作是你们的荣耀。”
他拿起一块刻刀，在手里掂了掂，又随手扔下，“别学那些犹太人的垃圾。”
他们没发现任何异常，骂骂咧咧地离开了。
门关上的那一刻，我全身的力气仿佛都被抽空了。
我靠着墙壁，缓缓滑坐到地上。
窗外，罪恶的狂欢仍在继续。
火光映在我的墙上，摇曳不定。
我站起身，走到书桌前。
赫尔曼教授的咆哮，戈德曼先生流血的脸，那个不知名女孩倔强的眼神，以及父亲那句“活下来，才能记住这一切”，在我脑中交织碰撞。
我拿起一块新的梨木，又握紧了我的刻刀。
不，我不会去雕刻他们所谓的“英雄”。
我的刀，要为今晚所有破碎的东西而动。
为那些被砸碎的玻璃，为那些被焚烧的书本，为那些被践踏的尊严。
第一刀下去，木屑卷曲着落下。
今夜，我要雕刻的，是这片阴影下，第一道裂痕。
夜风像冰冷的剃刀，刮过我的脸颊。
我把大衣的领子竖得更高，试图将赫尔曼教授那张因愤怒而扭曲的脸，连同他唾沫横飞的咆哮，一并挡在寒风之外。
“英雄！
德意志需要的是雅利安英雄的雕塑，是能彰显我们民族力量与荣耀的艺术！”
他指着我那块雕了一半的梨木，手指因激动而颤抖，“而不是你这些……这些充满软弱情绪的所谓‘人间烟火’！
一个抱着孩子的妇人？
一个在田里耕作的老人？
穆勒，你的才华正在被犹太人的靡靡之音腐蚀！”
我没说话，只是默默地收拾我的刻刀。
那些大小不一、形态各异的刻刀，像是我手指的延伸，比我的舌头更懂如何表达。
我爱木头的纹理，爱每一刀下去时，木屑卷起所散发的独特香气。
我只想雕刻我眼中真实的人，那些有血有肉，会哭会笑的普通人。
可现在，连艺术也必须穿上褐色的制服，高呼“嗨！
希特勒”了。
我被勒令退学了。
理由是“创作思想与帝国精神严重背离”。
走出柏林艺术学院沉重的橡木大门时，我感觉自己像一片被秋风吹落的枯叶，前路茫茫。
我唯一能想到的去处，就是家里。
父亲的印刷厂就在楼下，油墨的气味，总能让我感到一丝心安。
然而，当我拐过弗里德里希大街，一股浓烈的焦糊味瞬间攫住了我的嗅觉。
那不是印刷厂熟悉的油墨香，也不是寻常人家壁炉里的烟火气，而是一种混合着木料、织物和某种说不清的、令人作呕的物质燃烧后的味道。
紧接着，是声音。
“砰——哗啦！”
一声巨响，仿佛整条街道的玻璃都在瞬间被震碎。
我下意识地缩进一个门廊的阴影里，心跳如鼓。
我看到一群穿着褐色制服的冲锋队员，他们挥舞着棍棒和铁锤，像一群疯子一样砸碎了街角“戈德曼裁缝铺”的橱窗。
戈德曼先生是我从小就认识的，他那双胖乎乎的手总能缝制出最合身的西装。
此刻，他被人从店里拖了出来，平日里用来量尺寸的皮尺抽在他脸上，留下一道道血痕。
“犹太猪！
滚出德国！”
“砸！
烧光他们的一切！”
狂热的叫喊声此起彼伏。
他们将一匹匹上好的法兰绒、灯芯绒布料扯出来，扔到街心，浇上什么液体，然后划着一根火柴扔了上去。
火焰“轰”地一下窜起，将那些文明的、精致的造物，瞬间吞噬成扭曲的黑炭。
这不是一场偶然的暴行，而是一场席卷全城的癫狂。
西面八方都传来同样的破碎声、咒骂声和凄厉的惨叫。
空气中弥漫的，是水晶灯、玻璃窗和人心一同碎裂的声音。
人们后来称这个夜晚为“水晶之夜”，多么讽刺，多么璀璨的名字，底下却铺满了无辜者的鲜血和碎屑。
我想冲出去，至少，我想把戈德曼先生扶起来。
但一只强有力的手死死地抓住了我的胳膊。
我回头，是父亲。
他不知道什么时候出现在我身后，脸色在火光映照下，前所未有的凝重。
“别冲动，汉斯。”
他压低声音，每一个字都像是从牙缝里挤出来的，“活下来，才能记住这一切。”
父亲的手臂像铁钳一样有力，他拽着我，悄无声息地退入更深的巷子里。
我们绕开那些燃烧的店铺和施暴的人群，像两只在猎犬口中逃生的兔子。
在经过一个街区时，我看到一栋挂着“沃尔夫医学博士”铜牌的住宅，大门被斧头劈开了。
几个冲锋队员正把一个戴着眼镜、头发花白的男人往外拖。
一个年轻的女孩死死地护着他，她的脸在火光中一闪而过，苍白得像一张纸，但那双眼睛里燃烧的，却是与周围的火焰截然不同的光——那是愤怒，是决不屈服的倔强。
我不知道她的名字，但那张脸，在那一瞬间，像一幅永不褪色的木版画，深深地刻进了我的脑海里。
父亲拉着我，几乎是跑着回到了我们那栋住商两用的楼房。
楼下是“穆勒印刷厂”，楼上是我们的家。
我们屏住呼吸，蹑手蹑脚地上了楼。
父亲没有开灯，只是走到窗边，撩开厚重的窗帘一角，沉默地望着窗外那个火光冲天、宛如地狱的柏林。
“爸，我们……嘘。”
他打断我，指了指楼下，“他们可能会来检查。”
我的心提到了嗓子眼。
我知道父亲的印刷厂里，除了印刷商业广告和书籍，还藏着一些“违禁品”——那是父亲偷偷为一些朋友印制的传单，上面没有歌颂元首的口号，只有对战争最朴素的质疑。
靴子踏上楼梯的沉重脚步声果然响了起来。
咚，咚，咚，每一下都踩在我的心脏上。
父亲异常镇定，他走到门口，打开了门。
门外站着两个喝得醉醺醺的冲锋队员，他们手里的棍子上还沾着血。
“例行检查。”
其中一个粗鲁地推开父亲，径首走了进来。
他的目光在房间里扫视，最后落在我放在桌上的木刻工具和那块雕了一半的梨木上。
“艺术学院的？”
他带着讥讽的腔调问。
我点了点头。
“正好，为帝国创作是你们的荣耀。”
他拿起一块刻刀，在手里掂了掂，又随手扔下，“别学那些犹太人的垃圾。”
他们没发现任何异常，骂骂咧咧地离开了。
门关上的那一刻，我全身的力气仿佛都被抽空了。
我靠着墙壁，缓缓滑坐到地上。
窗外，罪恶的狂欢仍在继续。
火光映在我的墙上，摇曳不定。
我站起身，走到书桌前。
赫尔曼教授的咆哮，戈德曼先生流血的脸，那个不知名女孩倔强的眼神，以及父亲那句“活下来，才能记住这一切”，在我脑中交织碰撞。
我拿起一块新的梨木，又握紧了我的刻刀。
不，我不会去雕刻他们所谓的“英雄”。
我的刀，要为今晚所有破碎的东西而动。
为那些被砸碎的玻璃，为那些被焚烧的书本，为那些被践踏的尊严。
第一刀下去，木屑卷曲着落下。
今夜，我要雕刻的，是这片阴影下，第一道裂痕。
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